Эскадрон многогранных мыслей,
Мир поперек разрезан.
Решающий, последний выстрел
И портрет мой начертанный смазан…
Где-то в глубине подсознанья
Роется, как в помойке бродяга
Не найдя центра мирозданья
Вскипает как желчная брага
Закат усыхает в соседнем 15-ом доме рядом
Стальные скрипучие рельсы ржавеют под дождем
Я стою под холодным градом…
Наверное, никого нет рядом, ничего- подождем…
Подождем, застынем, вскрикнем
В сердцах разрывным снарядом!
Может кто-то ответит напротив,
Напротив, левее, рядом…
Напротив
© Copyright: Максим Миллер, 2011
Свидетельство о публикации №111042303702
Свидетельство о публикации №111042303702
Рецензии