Поэтам

               

Ветер гонит небесное стадо,
Тучи сбились, покорно идут.
Их деревья волной листопада
Провожают в неведомый путь.

Вот ещё одна осень проходит:-
Облака, листопад, журавли…
Над Россией печаль не проходит
И поэты слагают стихи.

Сколько было их в годы прошедшие,
Сколько будет ещё впереди.
Пушкин, Тютчев, Есенин и Лермонтов
И Рубцов был последним из них.

Воспевали, грустили, дарили
Нам бессмертные чудо – стихи.
Если б встали они и увидели,
Что с Природою сделали мы…

Смею думать, стихи были б грозные:-
«Что-то стало в России не так.
Мы учили красу видеть русскую,
Что творите вы, мать вашу так!?

Где поэты с душою всё видящей,
Где глаголы, что жгли бы сердца?
Воспевать красоту так страдающей
Может, хватит?! Ей помощь нужна!

Реки вспухли набухшими венами,
На болотах пожары горят.
Книгу Красную люди придумали,
Чтоб хоть как-то живое спасать!

Что ж не видите, как над Россиею,
Над всем миром нависла беда?
В одиночку воюют гринписовцы:-
Вам не стыдно молчать, господа?

У вас есть «Интернет» и компьютеры,
Авторучки – не нашим чета.
Так будите ж народ славой русскою!
Вам и сила от Бога дана!»

Я пишу эти строчки нескладные:-
Посто просит душа их писать.
Эх, поэты, где ж песни отважные,
Чтоб могли, как в войну всех поднять?

Эх, Россия моя ты печальная:-
Не деревни – погосты стоят.
И погода какая-то странная,
Журавли всё грустнее кричат…