Когда, похожие на скуку облака,
Как полосы большой малярной щёткой,
Протянутся, по небу чуть скользя,
Я вздрогну, на цепи своей короткой
Замшелости, неискренности, лжи
(До котелка не дотянуться лапой).
Ну, кто ещё, когда-нибудь скажи
Мог так прожить, сторожевой собакой,
Своих иллюзий, спеси и хвоста?
В угоду одиночеству и суке,
Которые приходят неспроста,
Хотя просты, как те же «Аз» и «Буки».
И что есть Жизнь? По плану или без?
И для чего? Чтоб жизнь вертелась дальше?
Но кто нас вертит: Боже или Бес?
Иль та блоха, что укусила раньше
Тебя за хвост? Вопросов целый воз.
(До котелка не дотянуться лапой).
И сука хвост задрала, как вопрос
Мне перед мордой… с запахом кудлатой…
Февраль 2011 г.
Когда, похожие на скуку облака
© Copyright: Юрий Бармин 1, 2011
Свидетельство о публикации №111042207543
Свидетельство о публикации №111042207543
Рецензии