Поэтов не бывает плохих,
Поэтов не бывает безбожных,
Поэты, это яростный крик,
Поэты, это совесть вне ножны.
Поэт он тогда лишь поэт,
Когда не подкуплен деньгами.
Куплет он тогда лишь куплет,
Когда пережит вместе с вами.
Но были и те, кто чернилам марал,
Бумагу и души народа.
Под дудку чужую плясал.
Себя превращая в урода.
Как много написано книг,
Как много растрачено средств.
Как много безумия в них,
Надломленных сколько сердец!
Сидят над разбитым корытом,
А может, вливаясь в струю,
Как в баре ночном, не отмытом,
Себя продают за цену.
Цена потаскухе – копейка!
Нет хуже виляя хвостом,
Давать боевые советы
И рожу держать удальцом.
Что писано жалкой рукою.
Уже не пройдет на ура
Ведь жизнь не вернется в былое,
Она пробудилась от сна!
Поэт
© Copyright: Юрий Гранковский, 2011
Свидетельство о публикации №111042202715
Свидетельство о публикации №111042202715
Рецензии