Зов моря

Запах водорослей. Чаячьи крики. Белые, словно касаткин бок, в пятнах прошлогоднего снега черные, скучные сопки. Еще спящие. Не проснувшиеся. В полудреме.
Север весной такой смешной. Забавный!
Надсадный кашель сотрясает грудь камчатских вулканов. Самолет скользит по-над сопками. Дымящимися, курящимися.
Курилы. Сахалин. Хабаровск. Камчатка. Владивосток. Благовещенск. Чукотка. Анадырь. Певек. Эвенск.
И Магадан.
Изрезанная вспученными древними холмами, пустошь, словно бы шкура доисторического монстра. Земля драконья.
Весна на северо-востоке такая разная.
Резная статуэтка улыбающегося чукотского божества – пеликена.
Цветущая сакура на взморье владивостокском.
Гром, треск, шум с Амура в начале апреля. Ледоход. Вскрытие любимой реки от ледяного панциря зовет, манит на набережную. И Муравьев-Амурский в царском мундире с эполетами и аксельбантами, орденами и бакенбардами смотрит вдаль. На китайский берег.
Любимый город! Синий, что называется, дым Китая…
И магаданский Первомай. Еще снег не сошел по газонам. Бурая. Серая. Не радующая глаз мертвенная земля. Грязно. Скользко.
Разноцветные шары и ленты, флаги и баннеры, плакаты и цветы в руках лишь только подчеркивают убогость и унылость, серость неприглядной магаданской весны.
Лет пять назад одновременно с демонстрацией, взяв маленькую ручную камеру, сбежал в Нагаевскую бухту. Пусто и безлюдно. Даже рыбаков-энтузиастов ни одного на подтаявшем некрепком ледовом поле.
Хаотические нагромождения льда и пористого, грязно-серого, слежавшегося снега. Наросты. Наледи. Причудливая игра солнца, ветра, воды и земли. Вспученная, вздыбленная, измёрзлая земля. Царство Хаоса. Вечного и равнодушного. К людским потугам. Ко всем замашкам. Мечтаньям. Желаньям. Проявленьям.
Космическая пустота и безвидность.
Бездна въяве.
Читатель мой, тебе бы побывать по весне, короткой, все еще отмороженной, покореженной,  магаданской весне в Нагаевской бухте. Правда, сегодня ты уже не увидишь на берегу множество ржавеющих, гниющих барж и баркасов, как в 90-е и «нулевые». Частью распилили, пустили на лом, частью подлатали и снова в море.
С общим развалом двадцать лет назад все наши рыболовецкие артели встали. Враз. Выбросились на берег. Китами-самоубийцами…
Откуда почудился  мне этот запах? Откуда? Ведь море наше еще во льду. Бухта не вскрылась от панциря Белой черепахи.
Крик Матери-китихи…
Старая разбитая пристань. Пара яхт в ожидании короткого лета зимуют на берегу. Вот странные люди! Яхтсмены. Туземцы здесь испокон веку ходили на веслах. Ветра сумасшедшие. Дуют…
Колымская земля. Охотское море. Льды и горы. Вышитые бисером меховые уборы. Непроницаемы аборигенов взоры…
       
21. 04 2011 г. (Чистый четверг)