Могила

До боли ощущение знакомо:
Души зияющий провал.
Могила. Состоянье комы.
И  жаркий бред мне рисовал:


Вот- ты лежишь на дне,
Присыпана землею,
Сырой и черной грязью лоб покрыт…
Я на краю стою…Да! Прямо над тобою…
И созерцаю. Гроб  открыт…

О, ты красива красотою мертвых:
Белы твои потухшие глаза,
И тени на губах чернее черных,
И на ресницах до сих пор блестит роса…

Ты несравненна!
Белые одежды-
Невеста смерти! Вот твой час настал!
Цари и правь! Но кто же тот невежда,
Что грязью твое тело замарал?!!!!!

Да кто себе позволил святотатство?!
Посмел кто это белое чело
Всё грязью облепить? И может статься,
Подумал: «Этой мертвой все равно…»

Скажи, кто надругался над тобою-
Гроб не закрыв, в могилу опустил?
Небесный образ затхлою землею
Присыпал кто?!
Кто это допустил?!

И ты лежишь, бедняжка…без ответа
Останутся стенания мои,
Но а глаза как будто ждут обета:
«Пообещай найти подонка, ОТОМСТИ!»

И будто тень твоя стоит перед глазами…
С тех пор тебя я вижу тут и там.
И черная могила между нами
И  смерть крадется следом по пятам…