У каждого здесь свои покойники

У каждого здесь свои покойники.
Ты учишься с ними жить.
Не только по вторникам
или воскресеньям - ежечасно.
Сегодня,вчера,завтра.
Ни пустых глазниц,
ни разлагающихся тел,
но ты знаешь: они давно мертвы,
они давно покинули тебя и
это совсем не то,чего ты хотел.

У ушедших навечно зимой
есть привычка обзванивать ночью соседей
и звонко и дико молчать, победно
вскрикивая в конце игры "Немой".
Трупы душ зимних так и не найдены,
не упокоены, им не приносят жертв.
Они подобны гноящейся ране,
певцу,который больше не сможет петь,
платью,которое мало,и в него больше не влезть.
Зимние боли уходят,а ты до сих пор есть.
Ты способен есть, способен заливаться истеричным хохотом,
рушить замки,
пересчитывать на щеках ямки.
Это дается кровью и потом. Кровью и потом. Кровью и потом.
Не оставляй на потом.

У летних - другая любовь -
мороженое на поминках,
минимум вспоминающих, дождь
проливной,стулья без спинок.
Они проявляются в августовский звездопад,
зная,как ты их ждешь,как рад,
как закричать готов:"Это же шутка,вы живы?!"Он\она...
Но ни черта
не кричится. И божемой, красота-
то какая, эти минуты.
Бальзамнадушу, ожидание встречи.
Летним не приносишь два цветка -
чутко -
три,пять,иногда -
охапки вечности.

О весенне-осенних не хочется говорить.
Но порой,напиваясь,развязываю узелки:
-говорю-говорю-говорю- я реву о них.
Я реву о них. Я бегу до них.
Я поэтому лучше сейчас заткнусь и начну латать
Свои дыры весенне-осенние. Доживать.

У каждого здесь свои покойники.
Не спрашивай.
Ты учишься с ними жить.
Но..
Как ложно. Как сложно.
Однажды впустивши,терять.