А. Веселовой

Почти закончив автобиографию,
начертанную кем-то в небесах,
смотрю опять на нашу фотографию -
я в черном с белым, ты в белом с черным
и лишь предчувствие судьбы у нас в глазах.
В том прошлом и светло, и отрешенно
весь мир нам обещал свою любовь -
о ней читали мы в доступных книжках,
она нам чудилась в руладах соловьев,
о ней писали мальчики в записках,
на досках в тишине аудиторий,
и на асфальте, на песке и на снегу -
она была таинственной, как море,
о ней шептали рифмы и мелодии.
Нас обманула не любовь, а бытие -
смысл жизни и суров, и беспощаден.
И даже вдохновение мое
несет не столько счастья, сколько боли,
в нем что-то есть от блеска крупных градин.
Но легче думать, что лишь чью-то волю
мы исполняем, пропуская мимо,
зачеркивая часть своих мечтаний.
Смотрю на фото - Боже, как ранимы
две эти девочки в торжественных нарядах
и снова кажется, что нет тех расстояний,
что разделяют нас. Ты снова рядом.
Душа опять светла и легкокрыла.
Какая разница? - приснилось или было...
Мы ошибались - нет любви навечно.
Я улыбаюсь, пусть меня простят,
представив вдруг Джульетту в шестьдесят.
Здесь на Земле, все тленно, все конечно.