Сны подводного летчика

Посвящается Дональду Шимоде.

ххх

Время года – любовь. В нашем городе
покупаем самих себя,
чтобы ночью не знал ты холода,
посмотри на себя любя:

вот стоишь перед старым зеркалом,
в голове, как всегда: пустота
измеряет чужими мерками
размер твоего стыда,

в глазах – отражение вечности,
в худшем случае – страха стать
нелюбимым своею беспечностью
и всю жизнь обвинять и ждать,

что когда-то настанет эра
доброты в электронных снах,
и на фразу «Какого хера?»
не ответят «В твоих штанах».


ххх
На проспектах старинного города
можно встретить любые вести.
Расстаемся мы здесь без повода,
ищем повод остаться вместе,

позабыв о своих обетах,
продаем за бесценок дружбу,
и, скитаясь всю жизнь по свету,
говорим: "Мне никто не нужен".

Мы уверены: Бога с нами
нет, как нету монет без решки.
Мы считаем себя ферзями,
а беспомощны, словно пешки.

Нам без города жить тоскливо,
как преступнику - без решётки.
Знаешь, Постум, я жил красиво,
а в итоге все - хлеб и водка,

мой портрет разрисует внучка,
мое имя сотрется с камня.
Кто вчера был рожден как туча,
будет завтра рожден как пламя.
ххх
Утро светлое, солнце нежное,
Посмотри на меня, красавица.
Моя жизнь все течет по-прежнему,
но тебе она не понравится.

В ней нет места красивым подвигам,
и характер мой - пластилиновый.
Снег потерь укрывает хлопьями
Наших судеб косые линии.

Пара писем в столе потерянных,
телефон удалён из памяти.
В моем сердце заноз немерено,
Как зимой - на березах наледи.

Вечерами грустим осенними,
наполняя бокалы доверху.
Наших судеб переплетение -
перекресток молитв и пороха.

Посмотри на меня, красавица,
покрести меня в полдень ладаном.
В нашем сердце любовь рождается,
а другого ведь и не надо нам.


***
Навалилась тоска осенняя,
что сказать, если все – иначе?..
К эшафоту подводят пленного,
а какая-то женщина плачет:

«Ну и что, что дружил с врагами?
Посмотрите – глаза какие!
Разве мог он такими руками
дела совершать лихие?

Посчитали бы, сколько жизней
раздавили вы сапогами,
сколько мерзких, чертовских мыслей
в вас кружится мотыльками!..

Сколько дел совершили страшных
для того, чтобы Бог вас слушал.
Только Богу никто не важен,
а нужны ему ваши души!..»

…Расстреляли обоих ночью
и зажгли в тихой церкви свечи.
Наша жизнь – это круг порочный,
только мы с тобой в нем не вечны.
ххх
Рыжий ангел с надеждой из бисера,
с обнаженным сарказмом и грёзами,
ты идешь по пустым дворам Питера,
нарисованным сном и морозами,

ты желаешь любви и сочувствия,
укрываешь судьбу ожиданием...
Рыжий ангел с глазами искусными,
для чего нам нужны расстояния?

ххх
Падают листья медленно,
будто их кто-то держит.
Дождь, словно Бог, привередливый
выстирал мне одежды.

Ангел идет, укутавшись
не в шарф, а в пустые страхи.
Вселенная плачет, уткнувшись
в плечо палача у плахи –

значит, здесь нету времени,
поэтому нет и правды.
В нашем безумном племени
Богу теперь не рады.

Рады пустым пейзажам,
желанию быть другими.
Но все-таки кто нам скажет –
«другими» - это какими?

ххх
В нашем городе снег идет
не спеша, да и листья с веток
опадают на год вперед.

Сердце с надписью «для заметок»
не отдашь самому себе.

Снова осень, а ты не рада.
Ее золото – нам награда
за пустое письмо к судьбе.
 
ххх
От прогулок по влажному лесу
постоянно болят колени.
У тебя ко мне нет интереса,
у меня для тебя - откровений.

Я рыбак, что дружил с царями.
Ты - моряк, увидавший берег.
Я хочу, чтоб волхвы с дарами
шли ко мне узнавать о вере.

Из огня да бегом в полымя,
чтобы жизнь не казалась раем.
Я твое позабуду имя,
ты решишь, будто я скучаю.

Так и будем друг друга мучить,
и гулять иногда по лесу.
Я скажу тебе: жить не скучно.
Ты прошепчешь: побудем вместе.

Эти несколько глупых реплик
мы с тобой назовем любовью.
Будут птицы с озябших веток
петь о боли. О нашей боли.

ххх
Весенний дождь отмоет мою душу,
пройдет огнем по лесу моих снов.
Он жизнь мою построит и разрушит -
так я открою для себя любовь.

Так я пойму, как хорошо быть вместе,
и в то же время знать, что ты один,
как хорошо не думать о невестах
и не стесняться в двадцать лет морщин,

как это странно - быть для Бога сыном,
и быть чужим ребенком для людей,
как жутко знать, что жизнь невыносима,
а жить как прежде,- не считая дней.

Когда весенний дождь отмоет радость,
и свет звезды не будет так далек,
тогда в спасенье превратится старость,
в молитву - каждый брошенный упрек.

ххх

Шум дождя не мешает сну
танцевать на обломках дня,
что пошли как всегда ко дну
океана, где тишина
по цене «две совести плюс на чай»
продает желание быть собой.
И апостол будто бы невзначай
сообщил на прощание: «Завтра в бой».



ххх

Если б кто-нибудь мне поверил
или сделал бы вид, что любит,
я вошел бы в любые двери
стал счастливым бы как все люди.

Каждый хочет быть человеком,
но для этого нужно помнить,
что победа – не сумма чека,
а признанье в своем же доме.



октябрь 2009 – апрель 2011.