Письмецо

Чем, милый мой, я Вам не приглянулась?
Не так смотрю, смеюсь или характер «гнус»?
Вы просите, чтоб я под Вас прогнулась.
И щупаете вечно на запястье пульс.

Чем, милый мой, не подхожу под мерку,
Всех Ваших слабостей на молодых девиц?
Они с собой в карманах не носят табакерку
И бредят о моменте, когда спасет их принц.

А мне то что, невольной по не воле?
Ношу на пальце грешное кольцо…
Мне, Ваши женщины, сказали «Месье - болен»,
Помятое вручили в руки письмецо.

«Вы, уж, просите дорогая. Не серчайте,
Что участь обездоленной досталась Вам.
Меня, ну что греха таить, не упрекайте,
Что себя ищете по комнатным углам.

Благословенная моя. Отрада сердца.
Я не хотел, чтоб Вы роняли слезы на письмо.
Я знал Вас, когда были Вы младенцем.
Ах, черт, зачем же вышли на отцовское крыльцо?!

Родная девочка моя, святило в жизни
Не тратьте молодость, наивность на меня.
И в парке нашем старом не ищите встречи.
Забудьте дату двадцать третье сентября.

Я предал Вас. Моя любовь - мучение.
Она терзает сердце, отзвучавшее давно.
Случилось же такое наваждение.
Прошу просите, вместе быть не суждено.

Вы молода, прекрасна. Вы Богиня.
А мне досталась роль скупого на любовь.
Я каждый вечер шепчу Ваше имя.
Навечно Ваш, мучитель горьких снов.»