Поверят ли века, поблекшей той странице,
Где я воспел в стихах достоинства твои?
Сонеты, видит Бог, скрывают, как гробницы,
Живое волшебство, доступное любви.
Но если будут мной до тонкостей воспеты
Все прелести твоей небесной красоты,
То все равно сочтут за вымысел поэта
Твой облик, не найдя земные в нём черты.
И назовёт толпа стих о тебе правдивый
Химерою пустой - за древний примет слог…
С презреньем новый век, как на дедов болтливых,
Посмотрит на восторг сих выстраданных строк.
Но правду подтвердить могли бы только дети:
Сверкнёт в них образ твой точнее, чем в сонете.
Перевел Олег Демченко
Сонет 17 Шекспира
© Copyright: Олег Демченко1, 2011
Свидетельство о публикации №111041910400
Свидетельство о публикации №111041910400
Рецензии