до
***
потом твоей работой становится твоя боль
утрированная и спрессованная в десять раз
ты достаешь из себя на улице новый рассказ
в кармане трогаешь коллекционный пистоль
опять, в очередной раз, не довольна собой
но на новый текст у тебя есть еще целый час
не записывая ни единого слова думаешь
что реплики главных героев почти готовы
что-то про жизнь, что-то про хромосомы
"ты ни с кем никогда меня не спутаешь"
"мы увидимся с тобой в нашем будущем"
а окажется, что они вообще не знакомы
после
***
и твоей работой становится черная смерть
пахнущая как свеча у могилы усопшего
пишешь про что-то грустное, что-то общее
подмечаешь, что везде не земля, а твердь
и герой точно всё сможет, должен суметь
и тогда работой становится твоё прошлое
no name
© Copyright: Вре Мя, 2011
Свидетельство о публикации №111041809485
Свидетельство о публикации №111041809485
Рецензии