Люди

Отформатирован разум. Никто не поймёт сути сразу. Не догадаются ввек они, чей пепел питает чужие огни. Чьи чувства забыты. Чьи окна забиты. И тот кто не нужен, не будет и в старости лет обнаружен. И то, что снаружи - не всегда, что внутри. А в высотках огни... Замелькали, чьи-то слёзы в глазах заблестали. У кого-то нет крова. У кого-то погиб близкий друг - и всё повторяется снова. И где-то травят того с малых лет, кто лучше их всех, такого как он - больше нет. На другом же конце земли раздаются выстрелы - и снова ничком ложатся они. Они? Это люди. Должно быть, по сути. Но так ли есть это? Ведь после того, что делаем мы, для нас нет ответа. Да, нет оправданий. И только познав море слёз и стенаний, обточит, как камень, и силой наполнит - от всех мирских зол и страданий. В защиту. Чтобы жить можно было не свитой, а одному. В одиночестве гордом. Прямо в кровь, за то что не как они, об стену мордой! И под трибунал. Чтобы ты всех на свете зазря проклинал. И опять к стенке этой. Лицом. Чтобы мир не запомнил ты, бывши юнцом... Убили пророка - и дело с концом.