Скрипач

              СКРИПАЧ

Среди  тоски
И  крепких  вин
Я, сжав  виски,
Сидел  один.

А в мозги: боль,
Какой-то бред
И исподволь –
Чего уж нет.

Вдогонку  тихо
И   хитро
Вползало  лихо
Мне  в нутро.
               
Но только вдруг
Негромкий стук
Поймал мой слух
Средь этих мук.

Я  взгляд на дверь,
А  у  дверей,
Хошь  верь,  не  верь –
Стоит  еврей:

До пола плащ,
В руках футляр –
То был скрипач,
А не фигляр. 
               
Собою  горд,
Горбинкой  нос…
«Какой  же  чёрт
Тебя  принёс?»

В морщинах весь,
Как лунь седой,
Держал он спесь
Передо мной.

Хоть  в  тишине
Вопрос  я  снова –
Ни  слова  мне
И  ни  полслова. 
               
А  под   улыбку
И молчком
Достал он скрипку             
Со смычком.

И  прислонил
Смычок  к  струне…
Дай,  Боже,  сил,
Да  не  во    сне!

Жила чтоб плоть
Среди химеры –
Отмерь же хоть
Мне каплю веры!

Надежды  чуть
Не  пожалей –
В  больную  грудь
Елеем  влей!

Молчал Творец
И лишь скрипач
В игре – мудрец,
В судьбе палач,

Как  виртуоз
Повёл  меня
По  морю  слёз
Среди  огня.

Всё вновь и вновь –
Не утаю –
Он про любовь
Играл мою.

Смычок метался
В тьме ночной
И издевался
Надо мной:   
 
То душу рвал
И гнал под плеть,
То птицей звал
С ним улететь.

И  крикнул  я,
Пронзая  тьму,
Из  забытья
Тогда  ему:

«Зачем скрипач
При свете лун
Ты тянешь плач
Из тонких струн?
               
Зачем скользит
Смычок скорбя? –
Душа болит
И без тебя!.."

Он был глухим
И всё играл.
А  рядом  с  ним
Я  умирал…