Постскриптум

 Пробуждение. Мутно.  А был ли сон? Корка на опухших губах.  Были слёзы, много слёз. Даже сон был мокрым.  Всё болит. Тело не хочет разгибаться.  Знобит.  Сухие полусогнутые пальцы – это мои руки? Опухшее лицо. Вжатая в себя фигурка. Так я буду выглядеть через 10 лет. И сегодня. Выкручусь.  Скажу, что с похмелья. Похмелье. Это и есть похмелье. Вот уже затошнило. От отвратительной фразы «виртуальный роман», мелькнувшей в сознании. Пошлой и гадкой. Рвотный рефлекс. Рука соскальзывает вниз, машинально расстегивает молнию на джинсах. Два дня этой рукой водили мысли, грешные и откровенные, пьянящие и наслаждающие. Теперь всё бессмысленно. Бо… Опять рвотный рефлекс. Горечный привкус желчи.  Точно вылитое похмелье.

  Прости меня, моя израненная душа. Я должна была быть с тобой бережнее. Ты много страдала. А я тебя опять… А ты, глупенькая моя, не умеешь вполсилы, давишь всё из себя до надрывов. Я буду тебя лечить.  Пойдём поливать цветы. Не смотри пока в зеркало, тебе это не нужно. Ты видишь, у нас взошли тонюсенькие лобелии. Они нуждаются в нашем уходе. Как когда-то маленькие перчики, ты помнишь? А ведь тогда было намного хуже. А сейчас что? Нет, молчу, не будем об этом. Мутит? Вылечимся. Я посажу для тебя все цветы, какие захочешь. Алиссум, тебе же нравится алиссум? Или левкои, помнишь, как у Паустовского всегда красиво про левкои? В этом году мы сделаем шикарнейшую клумбу! Маленькая моя, прости, прости…

9.03.11