Ничего не меняется здесь,
Время якобы остановилось,
Дремлют книги на полках своих,
И пылится, что раньше пылилось.
Скрипнет изредка старенький стул,
И вздохнёт кто-то тихо украдкой,
Вздрогнет даже , поймав свою мысль,
И склонится над тонкой тетрадкой.
Зашуршит ли газетный листок,
В суете чьих-то рук пребывая,
Ничего не изменится тут,
Тишина всё равно вековая.
Миллионы печатанных строк
В корешках переплётов хранится,
Чем бы мир не смущали опять,
Здесь уже ничего не случится.
И все страсти стоят по рядам,
Безопасные для человека,
И назвали когда то не зря
это вечное - Библиотека...
Библиотека
© Copyright: Свирелька, 2011
Свидетельство о публикации №111041703382
Свидетельство о публикации №111041703382
Рецензии