Сколько можно на дыбе висеть,
возрождения ждать, словно чуда?
Русь моя, ты фанфар знала медь,
в кровь хлестала тебя сумасбродная плеть,
и дарил поцелуй свой Иуда.
Совесть спит там, где замкнутость ртов.
Учат ли нас прошедшие годы?
Лишь безмолвных людей превращают в скотов.
Их бросают в бездонный отчаянья ров,
Мэтры лжи, мастаки – кукловоды.
Русь, какая б тебя не постигла гроза,
до отчаянья не доходило.
Лжепророки, тебе пыль пуская в глаза,
повторяли всё время одно лишь «нельзя»,
чтоб ты только по кругу ходила.
Русь моя, ты дошла до черты?
Демон алчности делает ставки.
Рать чинуш, как слепые кроты,
для тебя роют яму вдали от мечты,
присосавшись к тебе, как пиявки.
Русь моя, сдюжишь ли это всё?
Руки страждущих к Богу воздеты.
Только совесть людская твою душу спасёт
и с безмолвия рабства путы страха сорвёт!
Часа ждут своего Пересветы…
Русь моя
© Copyright: Муратов Евгений, 2011
Свидетельство о публикации №111041710387
Свидетельство о публикации №111041710387
Рецензии