Необитаемость, подслушанная в весенний вечер. ps

........И снова пятница. Остров комнаты необитаем. Но я прекрасно осведомлён о том, что скоро выйду музыкой Райха, горловиной тоски к тебе, одетой в розовый шёлковый халатик с экзотическим цветком искусно вышитым на спине. Мне надоело смотреть на то, как щупальца снега ищут белые тени прожитых суток, как странные фазы стёкол, осколки, безумье перемешиваются с вечерним, текущим от жёлтого к тёмно красному, светом.
........Разве ты сможешь спать без моей руки, той, что закрыла тебя от того, что будет ночью, в которой уже полгода невыносимы вой бездомных собак, ветра, каминной трубы. Вой, который напоминает плач рыжей девочки за бетонной стеной многоэтажного дома. Боль не придумать такой, как в четырнадцать лет. Конечно с позиции возраста эта боль пустяк, эта боль ещё не толкает в оконный проём, к смерти без лица. Стёкла не ведают о том, как птицы молятся небу. Стёкла ничего не знают о моих мыслях и ничего не знают о тебе.
........Музыкой Райха не отбелить испачканные облака, утро из жёлтой ваксы и преданность женщины, не отскрести от голубой стены векА те, что прошли по каменным руслам трещин баржами с серым снегом, дождём, золой. Значит ли это, что ты не забыла той встречи, в парке сиреневых вздохов, их тонкий слой, как позолотой, покрывший весенний вечер. А я ещё не забыл о том, что лица ангелов - кончики женских пальцев.


утро из жёлтой ваксы
и преданность женщины
невыносимы.

кто-то играет в камни,
а камни играют в кого-то.

что ещё нужно, чтоб выучить старофранцузский,
чтобы читать Дю Белле и наслаждаться
солнцем, расцвётшим в цветочном горшке на окне...

боль не придумать

не отскрести от стены
лапками белых кротов,

любопытством,
живущим в зрачках альбиносов.

свет не рассеять по комнате,

словно это мысли о боге
острова пасхи

светом не развести засохшие краски

значит ли это, что кисти давно не касались холста?..
что серый холст умер?..
что тени и холст на выброс?...

значит ли это, что ты не забыла той встречи,
которая длилась чуть дольше эха
оставшегося от слова "здравствуй"
сказанного в далёком "вчера"

музыкой Райха не отбелить испачканные облака

странные фазы
наложение паттерна самого на себя, как наложение рук,
как серый холст до которого не дотронется ни одна кисть,
как цветочный горшок, в котором цветы растут вниз,
и ярко цветёт пересохшая за день земля.

боль, что не была ещё болью, облюбовала старое кресло.
серым котёнком, рождённым в самом начале зимы
спит и не знает о снах,
как и мы ничего не знаем о поездах
между парижем, лионом и лунною пылью
которые в данное время сбросили лишний пар
и начинают движение из прихожей
к тому, что было
точнее:
к тому, что будет сейчас.


наверное с этого момента, к ps-стихам мы добавим прозаическую миниатюру и верлибр, таким образом завершив концептуальную работу с большинством жанров существующих в литературе и показав, что в технике совмещения можно писать по-разному.


------------------------- и привожу только один из текстов который можно найти в "материнском"


Выйду музыкой Райха горловиной тоски.
Странные фазы, стёкол осколки, безумье.
Разве ты сможешь спать без моей руки
Той, что закрыла тебя от того, что будет.
Ночью. невыносимы вой бездомных собак,
Девочки рыжей плач за стенной бетонной.
Боль не придумать такой, как в четырнадцать лет. Пустяк.
Эта боль ещё не толкает в проём оконный.
Музыкой Райха не отбелить испачканные облака,
утро из жёлтой ваксы и преданность женщин.
Не отскрести от стены голубой века
те, что прошли по каменным руслам трещин
баржами с серым снегом, дождём, золой.
Значит ли это, что ты не забыла той встречи,
в парке сиреневых вздохов, их тонкий слой
как позолотой, покрывший весенний вечер.