Череда облаков,
словно лики Святых,
из озерных зеркал,
как с икон вековых,
хмурясь,смотрят в меня,
и в их взгляде - укор:
от земли,от небес,
от людей,от богов
за никчемные дни,
что растратил я зря,
за безделье души,
что живу - не живя...
Ведь,по власти стихий
и стеченью времен
не для жизни такой
был когда-то рожден...
Что сказать?Что ответить?
Где слова отыскать?
За свое безрассудство
как себя оправдать?
На все эти вопросы
ответ,лишь,один:
вы,простите,меня...
Я,как мог,так и жил...
Дернулись рябью
озер зеркала,
в черные тучи
сошлись облака,
громогласием,эхо
скатилося с гор,
колыхнулась земля-
это мой Приговор...
И вздыбилось небо,
и бросилось вниз...
Нити молний вокруг,
воедино,сплелись...
На месте,где я
отрешенно стоял,
намокшее тело
ливень бил и хлестал...
И в ужасе этом
тонули слова:
не простили меня...
Не простят,никогда...
Суд
© Copyright: Сергей Цыкин, 2011
Свидетельство о публикации №111041504638
Свидетельство о публикации №111041504638
Рецензии