проза... не только стихами воображение богато

Сложно делать вид, что тебе на все насрать, хотя в реале подобного и не наблюдается...
сложно держать "нос по ветру", когда его так охота спрятать в варежку и согреть от мороза... мороза одиночества...
Порой есть возможность создать уют и теплый уголок, который очень даже вписывается в маленький кокон спокойствия, за которым бушует вьга страхов, болей и обид...
Мне порой кажется, что меня никто не понимает просто потому, что говорю будто на только мне одной известном и понятном языке... на языке моего уюта...
говорю о тех вещах, о которых и думать-то уже считается парадоксом...
Глупые люди... сумасшедшие...
Все как один... серое стадо с психологией толпы...
Оно давит всех инакомыслящих...
Оно угнетает тех, кто хоть как-то или чем-то от него отличается...
Оно просто не дает жизни тому, кто действительно хочет ЖИТЬ, а не бесцельно СУЩЕСТВОВАТЬ!..
Вы можете назвать меня пессимистом и полным непонятных предрассудков человеком...
А мне, если честно, так уже наплевать...
Меня настоящую все равно не знает никто... даже я сама... просто потому, что все мы склонны прятаться в коконы своего "Я", скрывать, как Кощеи, ту самую иголку жизни ото всех, чтобы ее случайно не сломали...
Порой мы впускаем в свой ограниченный мирок других людей... это действие люди называют любовью...
но как потом больно этой самой охраняемой иголкой и ниткой из собственной пряжи жизни зашивать то место своего кокона, через которое, просто прорвав его живьем и в рваные клочья, сбежал "тот самый", который "такой нужный" и "единственный на всю жизнь"... тот, который начал задыхаться от недостатка свободного, ничем и никем не обремененного воздуха...
Потом мы вновь запираемся в себе...
Не верим никому...
Предпочитаем говорить, что нам в одиночестве лучше...
Врете...
В одиночестве... одиноко... холодно... страшно... и больно...
И мы вновь ждем теплого порыва воздуха... которого смогут дождаться не многие...