Без названия

Всё самое страшное, в жизни своей,
Я в детстве увидел, без близких людей.
Родители были, а как же без них,
Да только растили, руками чужих.
И школа моя, как тюрьма, интернат,
Где триста нас было похожих ребят,
Что знаете вы, и кому он знаком
Такой вот, простите, родительский дом?
Садились за парты, в столовую шли,
Ребята, девчонки, что всем не нужны.
Забота? Не правда, ведь главное в том,
Что мы получили, и то, с чем живём.
А книжки и бани, и новый костюм,
От нас не убрали взрослеющих дум.
Обида? Конечно, обида была,
Но чем же мы грешны, расти без тепла?
Никто вам не скажет из нас никогда,
Всю правду о жизни за эти года,
И я не скажу, вам того не понять,
Как нам тяжело обо всём вспоминать.
Где с детства всосалось, ты сам по себе,
В дороге по жизни, на этой земле.
Не правда, что стали из нас только воры,
И шлюхи, и пьяницы, что под забором,
Но те, кто сумел не сорваться в пути,
Те скажут другому, от сердца: - Прости!
Нас жизнь разметала по разным концам,
А были ль друзьями? Не знаю и сам,
Конечно там каждый, попробуй-ка, тронь,
Кидался в защиту, на нож и огонь,
Но выросли мы, или стали умней,
И вот растворились в стране меж людей.
Забылись фамилии и имена,
И не вспоминаем, так чаша полна,
Вот прожита жизнь, ничего не забыто,
Любите детей, не несите обиды.