Бремя, которое может рожать

Шил мужик на машинке швейной мешок,
Камнями наполненный доверху.
Сыпал стежки он градом и порохом,
И руку себе прожёг
Стежками. И нитками крепкими.
Кости прострочены. Рвутся скрепками
Жилы.
И он обречён отныне
С мешком спать и жить, и есть.
С камнями он есть, и будет,
Покуда он есть.
И каждый день себя он будит
И плачет горько о руке и о себе,
И о судьбе.
И он мечтал проснуться завтра
И быть свободным, как огонь,
Взметнуть рукУ, подняв ладонь.
Он проклинал мешок ежечасно
И ненавидел камни, что внутри лежали.
Он уходил под вечер, шёл ужасно,
И ноги еле его до таверны доплетали.
Он глотал своё горе вином,
Рубил воздух ладонью, как топором,
И кричал о нём шёпотом внутренним.
И однажды свершилось.
Днём утренним
Свобода в руке завилась.
Он проснулся и понял, что нету мешка,
Его просто молча не стало.
Он не сгнил, не порвался,
Не отчалил с причала.
Он исчез. И мужик сломался.
Он не понял, как оказался
Сидящим в грязи на дороге.
Он упал, так как плакали с ним его ноги.
Ему было пусто и, кажется, мерзко,
Он не понимал, откуда так резко
Чувство это взялось?
Ведь всё было так, как ему хотелОсь.
Раньше, но только не ныне…
И он замечтал отныне…
Казалось доныне,
Что он ненавидел,
Что хотел от мешка избавиться.
А теперь ему от горя плавиться…
И зачем он обманывал только
И себя и не только?..

14.04.11 (жанр: Авангард)