Окна

окна домов,
как слепые глазницы
огромных уставших рыб.
они спят в тишине и им будто бы снится
вой черта морского и волн изгиб.

они спят, лишь изредка загораясь
проблеском призрачного огня.
в свое безразличие окунаясь
все глубже и глубже день ото дня.

окна домов, как подлодок погибших,
задраены намертво, наглухо, навсегда.
и крики смывая глоток осипших,
хлещет по ним тугая вода.

смывая давно не нужные слезы,
берет меня за руки а потом...
в горсть собирая рябины, березы,
мечет их над бумажным листом.

бисером мечет,
но, превращаясь в брызги,
уродливые и прекрасные, как пауки,
тот расползается, прячась за изгороди,
запирая все выходы на замки.

старается быть никем не замеченным,
словно чуть слышный мышиный шорох,
словно отстуканный ритмом сердечным
бесцельного времени жизненный ворох.

но бьется горячая, бьется нежная
птичка в холодную плоскость стекла,
а над нею тучи тоска безбрежная
полнеба,
полмира заволокла...

окна домов сверлящими взглядами
смотрят в нахмурившиеся небеса,
и ветви деревьев ползучими гадами,
шипят, извиваясь, на все голоса,

бросаются в омуты, в улиц излучины,
позабыв все выдуманные слова,
а в одном из окон зрачком измученным
замерла неподвижно моя голова...