и небо рисуешь пальцем,
на ранах моей руки,
и краски сметаешь разом,
как сон не моей весны.
и так вот уходит чудно,
уходит и не говорит
бездушная дама, чудно,
как сон не моей весны.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.