В единстве глупых форм,
И тот неровный четырехугольник-
Стоит буханкой хлеба ни при чём,
Как старых вер поборник.
И окнами распахивает очи,
Моргая керосиновым огнем -
Поверить хочет, что творим искусным зодчим,
А не расплывчатым неясным сном.
_______________________________
По краю улочки воздвигнут,
Один средь них чудесно непохожий,
Втесался к ним, как хитрый плут,
Среди домов недвижимый прохожий.
Он не умел доставить истину в словах,
Чтоб рассказать о гранях внутрия,
О новых еле слышимых эпохах,
И как бежать по лезвию, творя.
Нет, не найти пока просветы,
Не будут названы ответы.
И Каждый сам отыщет в тишине,
Свой новый домик на заре.
Новый дом
© Copyright: Михаил Гурбич, 2011
Свидетельство о публикации №111041309369
Свидетельство о публикации №111041309369
Рецензии
