Стучаться носом в книжную
Сухую пыль,
Ночами, прикрывая наготу,
Стучаться так же в лампочку,
Беленький мотыленький
Привык, путая ту,
В своих красивых усиках,
Которая зовется смертью у людей.
Ему-то что,
Плевал он и на вас и на своих детей,
И если коротка его дорога на сегодня,
Он будет строг к чрезвычайным и нежданным,
Но ненавидеть план завтрашних дней,
Отдающий запахом ладанным.
А если окажется кем-то преданным,
Каким-то воистину насекомым,
Тушимым лишь хлопком руки -
Бьёт кровь бесцветная в его виски.
Учись и так же ты себя вести,
Ногтями впившийся в ладони.
Стуча зубами, закрывая криком рот,
Кто-то плачет над пустым карманом,
Кто-то плачет над бессильными мозгами,
Кто-то плачет над раздетым сердцем -
Он банкрот.
Отдающий запахом ладанным
© Copyright: Мона Мирою, 2011
Свидетельство о публикации №111041308012
Свидетельство о публикации №111041308012
Рецензии
