По дороге несутся ветры,
Вдаль летят, ничего не видя,
Им бы только сухие перлы,
Краски жизни и крики зрителей.
Вслед за ними бегут старатели
Те, что ищут своё по прописи,
Те, кто многим уже нагадили,
Но не поняли, что их бросили.
Позади - угрюмые путники,
Воины верные слову истины.
Руки краской с чернилами путаны,
Вдаль дороги им ныне начертаны.
Я стою на дороге этой,
Не поэт, не старатель, не ветер,
Не хочу я разбрасывать истиной -
Тяжела она, уж поверьте мне.
Пушкино, 24 декабря 2007 года.
ИМ
© Copyright: Зураб Любомиров, 2011
Свидетельство о публикации №111041307655
Свидетельство о публикации №111041307655
Рецензии