не столько про цветы

За окном уже целую жизнь снеготочит Москва, и от этого мир немного сошел с катушек.
Ты плеснула воды в обжигающие слова - и они зашипели, что невозможно слушать.
В обжигающей крови зашкаливает алкоголь, тело словно горит от множественных пощёчин,
Износился термометр - хлещет не ртуть, а боль, разговор-приговор отсрочен, опять отсрочен.
Междустрочья пусты, предельно-понятных букв не хватает - и ты бежишь, утешаясь ложью.
Правда режет гортань, либидо, реальность, слух - ты сегодня ничтожна. Ты как никогда ничтожна.
И в попытке понять, раскрасить и возродить - ты стираешь ладони и обостряешь зренье.
Океан безразличия полон, и можно плыть, но никто не подскажет правильного теченья.
Как неистово-быстро спешат умирать цветы, заковав перерезанный стебель в хрусталь и воду,
Так, случайно подброшенным козырем, вот, и ты - затасована вперемежку со всей колодой.

Ей, уставшей от криков, отрекшейся от потерь - подари, что осталось. Все десять целковых веры.
И приметы, пожалуй, отныне забудь. Не верь, что за день умерла
оранжевая гербера.