Е. Макаренкову
Ты - полем был, ты был - крылом.
Луна. Стоишь перед окном...
Ты куришь. Ветер чуть колышет дом.
Какой же странный, скучный жребий дан,-
как из души наружу рвется слово -
лететь туда, куда никем не зван,
забыв свое, не помнить и чужого.
Ты говорил - оно дается не навек,
и это поле скоро тронет осень.
Но ты - душа, ты - снова человек,
и музыка тебя об этом просит...
И вновь - компьютер до утра,
а где-то, головы задрав,
шныряют чайки над Невой, орут
и ищут корм. У них
драчливый,
склочный нрав.
Лечу туда, куда никем не зван...
© Copyright: Елена Липаткина, 2011
Свидетельство о публикации №111041108847
Свидетельство о публикации №111041108847
Рецензии