Я слышу часто скучный скрип.
На вечной трассе пешехода,
Сустав внутри, что так болит
На круге с выходом, без входа.
Маршрут длиною вялый свист
В трубе, летящий вместе с дымом.
Болит, рождая ржавый скрип
Летит на свет, по коридорам хилым
А может дело вовсе не в трубе
И узкому полёту есть причина
Мне говорят, ответ в угле
В сверкающем огне на дне камина
Что перед тем как полететь
Костёр, разжечь необходимо
Дровишек бросить надо было
А я дурак лишь стружки набросал
Стружки
© Copyright: Гарри Пол, 2011
Свидетельство о публикации №111041107009
Свидетельство о публикации №111041107009
Рецензии
