Моя голова - упругий кусок арбуза,
Не выдержит – лопнет от движенья твоей руки.
Не проси меня откреститься от этого груза,
Сердце смяли в легких сжатые кулаки.
Дождь пророчит гибель усталому Вавилону,
Город себя же сам обрек на мощный сезон воды.
Моисей, ты где, и какому теперь молишься богу,
Чтобы он сберег остатки подданных от беды?
В волосах заблудился ветер слепым бродягой,
Полосни мне по шее пальцами, как ножом.
Мою грусть не залечишь ни травами, ни бодягой:
Ее можно только достать,
оперируя
По...
Город
© Copyright: Мирра Залевская, 2011
Свидетельство о публикации №111041009185
Свидетельство о публикации №111041009185
Рецензии
Мирри, что-то последнее "по живом" режет ухо. Может, поставить многоточие, как будто слово просто недоговорилось, оборвалось, а иначе как-то...мимо русского языка, а это обидно, ведь стихотворение - выше всех похвал!
Нэра Скояттола 11.04.2011 10:41 • Заявить о нарушении
Нэра Скояттола 11.04.2011 10:41 • Заявить о нарушении
хмхмхм...думаешь? блин...ок, сделаю...
но мне казалось, что так лучше всего передается...
знаю, что не по правилам...=(
Мирра Залевская 11.04.2011 17:17 Заявить о нарушении
но мне казалось, что так лучше всего передается...
знаю, что не по правилам...=(
Мирра Залевская 11.04.2011 17:17 Заявить о нарушении