Громкому поэту

В прокуренной комнате полдень настал,
Густой дым поднимался.
В тот день он револьвер достал -
Снова с собой стрелялся.

Так получилось, что он вдруг теперь
Стал никому не нужен.
Она пред ним тоже захлопнула дверь;
Букет цветов тонул в луже...

Теперь он даже не был пьян -
Играл он с своей судьбою:
Пуля одна. Он крутнул барабан;
Курок взвёл твёрдой рукою.

Из окна льётся свет опять,
А его сердце стонет.
Пред ним телефон - он будет стрелять,
А выживет - ей вновь позвонит
И скажет: "Родная, Бог подарил мне с тобой
Ещё один шанс на встречу!
Судьбу испытал и, вот видишь, живой -
Люблю я тебя бесконечно!"

Её как всегда испугает опять,
Она скажет, что он сумасшедший.
Он станет страстно её целовать,
Молить о любви ушедшей...

И вот наступил роковой вновь момент,-
Раздался звонкий выстрел.
Прост и понятен его аргумент -
Не жалко жизни!

Теряя сознание, он размышлял,
Что умирает,
В бреду еле слышно дышал и шептал:
"Прости, Родная!
Я смог уйти...
...Три тысячи миль до рая! -
С тобой мне, увы, не по поути...
От жизни хоть смог отвертеться!"

А завтра врач переступит порог;
Вытрет лицо о мятый платок,
Скажет: "Три миллиметра до сердца."
                (А.Б. 12.02.11.)