Молиться бы научиться...

Молиться бы научиться,
неверие превозмочь,
на луну бы не выть,
а увидеть в ней лик,
не забыть,
что к рассвету прелюдия – ночь,
а послесловие к рождению – крик.

И охапки черёмух любимой дарить.
И глупостей
по неопытности или со зла
не натворить.
И честь не сменить на корысть.
И в ожидании
ногти на людях не грызть.

Ошибки свои бы
исправлять научиться.
Хоть раз удивиться,
как это птицы
с землёй и с небом
в одинаковой связке,
а дураки побеждают злодеев лишь в сказке.

Но будет
лить крокодильи слёзы,
придумывать угрозы,
меняя у зеркала позы,
кичиться,
что сами себе, мол, боссы,
мочиться с крыльца поутру на росы!

Не верю. Не вижу. Не помню. И будь,
как будет.
Я не ударю палец о палец,
чтоб изменить хоть чего-нибудь
ни с бодуна,
ни по веленью души,
ни в запале.

Ощупываю лопатки –
нет, не растут они, не растут.
Ощупываю лоб –
и тут вряд ли что-то появится.
А научиться молиться... Да разве же это труд?!
Неверие превозмочь... Как с этим жить,
если не справиться?