Не война, а всё разруха,
Вымирают в деревнях
Старики, да вот старухи
В неухоженных полях.
Бродит нищий по вокзалу,
В урнах корки теребя,
От гражданского запала
Не осталось ни хрена.
Ребятня босая бродит,
Выдыхая ацетон.
По стране вновь колобродит,
Призрак равенства, как стон.
И спросил себя я как-то:
До чего же мы дошли,
Чтоб какой-то вшивый трактор,
Взять деревней не смогли?
Мысли не о чём
© Copyright: Игорь Борисов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111041002201
Свидетельство о публикации №111041002201
Рецензии