Беата и Мнишка

Ее жизнь расписана как часы, как новенький пресс-релиз. 
Она смотрит вверх с этажей балконов, но видит не верх, а низ, 
Да и всех делов – номер набрать заученный до азов,
Но она набирает его и бросает трубку – не зная слов.

Ведь когда-то Господи так спросил: выбирай одно.
Дам тебе, Беата, славы, но любовь не трожь, оно не твое.
И теперь что ни день – в глазницах мертвое арт-кино.

У нее темные волосы, родинка на ключицах, ямочки на щеках,
Она смотрит так, что тебе выжимает глотку упрямый «ах».
И ты все не можешь понять: ее жесты летящие то ли взмах,
А то ли прицельный такой замах.
И твоей плавной жизни приходит обычный крах.

Когда ты ее обнимала за талию и касалась рукой волос,
Тебе вдруг показалось, будто бы злое проклятие не сбылось.
И ты брала от жизни все, понадеявшись на авось.

Но однажды она ушла, искали, наверно, год.
И никто не знал почему, отчего, - и черт там не разберет.
Беата запила, упала в творческий водоворот.
Отгородившись от всех реальных, мирских забот.

…Через несколько лет она постучалась в двери.
Стала сильней, грубее, остриглась коротко по-мужски.
Беата поникла в неверье:
Боже, неужто это и правда ты?
В короткой кожаной куртке застыла фигуркой Мнишка,
- Знаешь, даже в раю ворота клинит порой задвижка.

В тишине слышен как у соседей чайник наводит свист,
Беата встанет в четыре ночи,от счастья пьяная, как чекист,
Осторожно перелезет через нее, как заправский такой артист.
И ждет, когда из крана пойдет вода.

И не видит, как ветер комкает белый лист:
«Ваша опухоль отрицательна».