На субботу у меня стрельбы

                Он не спрашивал, о тех, кто «прежде».
                Он предвидел тех, кто будет «после».
                Соглашался быть всего лишь «между» -
                Это лучше чем не быть с ней вовсе.

                Скрытый Файл «Заколдованные ветром губы».



С воскресенья в голове гулко,
Влажный воздух под пиджак – стужей.
Расцелую я твои губы.
Отвезу тебя домой к мужу.
А по сердцу как ножом право.
Будто грязью сполоснул душу.
И швыряю я авто в ямы,
И вгоняю я его в лужи.
Заливает с головой грязью.
В повороты захожу резко.
Хоть назвал бы меня кто мразью –
Мол, зачем в чужую жизнь лезу.
Начинай-ка жить своей жизнью,
Ты и так всю жизнь ломал судьбы.
Ты же видишь сам, что ты лишний.
Ну, а как же поцелуй в губы?
А куда же наши деть встречи,
Что скрываем мы смешно глупо?
Зацелованные МНОЙ губы?
Обнимаемые ИМ плечи?
На какие запереть петли,
На какие отложить сроки
Накопившиеся все «если»,
Не случившиеся все склоки?
Это сколько ж утекло боли,
Сколько зря мы пережгли солнца,
Освещая им своё горе.
Как непросто быть порой взрослым.
Шустрый дизель подстегнет турбо.
С сигаретой по Москве кружим.
На прощанье – поцелуй в губы,
А потом отвез домой к мужу.
Даже пить сегодня – жаль – лень мне.
Видно, даже без вина горько.
На субботу у меня – стрельбы.
А потом уж, как всегда, - водка.