Кто...

Кто тень подведёт, как угольник непарный,
под зданья с балконами в клеточках пар?
Кто тянет безлюдности говор букварный
в раздетый и наискось сбритый бульвар?
Наверное, тот, кто простором расчислил
отогнутость неба над сыростью там,
где у перекрёстков подобия мысли
толпой светофоров бегут по следам
того, что пропало в ночном и немногом,
туда, где времён окольцованный кокон
повис на тончайшем словесном дожде...
Вот - мир вам! Берите!
Вот - облака локон!
Вот - грязь придорожья и угол меж тем
и этим пространством, в котором прочёл он
весеннею влажностью угол смягчённый
и взгляд, беспричинно летящий во двор,
на луж вертикальность и неизречённый
терпенья и грязи окраинный спор!
Вот - щедрой рукой налитая по край нам
грядущего дня теплокровная тайна
и сущего дня суета и нужда!
Вот - умники, Боже! Вот - жизнь их!
Слетай на
ту землю, где утро в конце и случайна
пера и пространства косая вражда!