Рассыпаясь пылью мелкой,
Мысли улетают вдаль,
Не смотрю на время-стрелки,
Думаю о ней,и вот печаль...
Я боюсь...Боюсь не разговора,
Не общения,не красоты,
И не шумного пламенного спора,
А боюсь... боюсь своей мечты...
Я смеюсь над собой,это глупо-
Страх того, чего ты и так ждал,
Говорю - ошибаешься крупно,
Не об это ты разве мечтал.?
Неправильно
© Copyright: Иван Пряхин, 2011
Свидетельство о публикации №111040809042
Свидетельство о публикации №111040809042
Рецензии