Июнь. Кузнечики в траве.
Я оглушен бесплотным хором,
Которому не нужен свет,
Чья музыка растет из сора,
Чей дирижер неутомим:
Под рваный гул тысячелетий
Не уставая, режет ритм
Рожденья-смерти.
Июль. Растаяла трава,
Затихло пламя, месяц светел.
Те, кто солировал вчера,
Наутро обратились в пепел.
На сцене новые смычки
Расшатывают знак предела,
Вытягивая за крючки
Душу из тела.
Покатый август. В янтаре
Плывут последние крупицы света.
Помятый лист в календаре
Сорвался прочь. Я ухожу из лета.
Ни слова. Лишь прощальный звон,
Готовый тут же разорваться
Молчанием. Прощальный сон.
Я не могу остаться.
***
© Copyright: Василий Шигарев, 2011
Свидетельство о публикации №111040800848
Свидетельство о публикации №111040800848
Рецензии