Исповедь

Боже, прости!

Из грязи своей словесной, чернильной
Выкладываю настил:
Не вижу причин
притворяться
сильным.

Словами бы выговорить
мою молитву,
                устно
Передать всё, что положено в моём случае.
Да только, произнося её, - ощущаю:
          в голове - пусто.
И стыд меня только больше мучает.

Знаешь, что, Господи?
                Послушай...
Знаю, что такая дерзость не к месту,
Но разве лицемерие лучше?
С такой обращаюсь
к Тебе
вестью:

Вот, многие
        обнажают словесный меч тайный:
Мол, нам, верующим,
        призрачных привилегий
                навалом...
Боже!
Да я иногда мечтаю,
Чтобы Тебя
и вовсе
не
существовало!

Как было бы тогда
                во много раз проще!
Звезды
         росли бы на небе,
Как сорняков
         никому
                не нужные рощи,
Или как плесень
          на чёрством хлебе...

И жизнь моя,
с её поступками грязными,
Никому не важна была бы...
Вот такие
мечты
         я лелею разные.
Почему?
Потому что слабый.

Да только есть Ты.
               И вот, прощения выпрашиваю,
Как раб, пойманный в попытке бегства.
Помнишь, как кистями плетей
Твой Сын
разукрашенный,
На такое же
был
поставлен
место?

Прости, Боже!

Выстраданным дням моим,
ждущим от Тебя пощады,
Страданий
дай
      ещё больше.
Более
мне
ничего
не
надо.