Хрупким скрипящим голосом,
Цепочкой швейцарских часов,
Звуком пройдёт по синапсам,
А после концерта запрёт на засов.
Слушатели в восторге -
Распахнуты рты в потолок.
Дети смеются над взрослыми шутками на башорге,
А после одиннадцати - на горшок.
Слюни до пола свисают...
Кажется, мёртв весь партер.
Люди обычно моим речам не внимают -
А здесь под прожектором я, словно загнанный зверь.
Там на родной балалайке,
На материнской земле,
Струны я драл в своей шайке,
А здесь даже эхо меня заставляет замлеть.
Дети смеются устало,
Я ведь не первый для них.
Играть постараюсь нарочито вяло,
Чтобы никто не услышал мой внутренний крик.
Артист
© Copyright: Марк Дрим, 2011
Свидетельство о публикации №111040800141
Свидетельство о публикации №111040800141
Рецензии
Занятно. Пожалуй, твоё первое стихотворение с выраженными рифмой и ритмом. Мне лично это всегда помогало в восприятии стиха - равно как и сейчас. Нравится. Не самое сильное, что у тебя было, но трогает.
Белая Маска 27.04.2011 08:17 • Заявить о нарушении
Белая Маска 27.04.2011 08:17 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Это не первое с выраженными рифмой и ритмом. Я просто давно не выкладываю ничего.
Марк Дрим 01.05.2011 16:38 Заявить о нарушении
Это не первое с выраженными рифмой и ритмом. Я просто давно не выкладываю ничего.
Марк Дрим 01.05.2011 16:38 Заявить о нарушении