Погоняя плёткой время,
мы торопимся туда,
где не слышен шум деревьев
и не плещется вода,
а покой тягучим звоном
заполняет всё вокруг.
Не бывает там сезонов,
но нальёт стаканчик друг,
выпьет, крякнет и, однако,
скажет, может быть, друзья,
был гонимее собаки,
пусть хранит его Земля.
Но не вспомнят бедолагу
разномастные дружки,
что кружили как по благу,
не печатая шажки,
подходили к перемычке,
поскользнувшись на версте,
нанизав свои привычки
на нетесаном кресте,
уходили прочь отсюда,
забывая легкий флирт.
Зазвеневшая посуда
отражала горький спирт
и туманилось сознанье,
соловели вдруг глаза,
начинались вновь метанья,
и смеялись образа
над поспешностью сезонной.
Не понять печальный крик,
но сказать всегда резонно,
что открыт сомненья лик.
Звон тягучий
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111040701533
Свидетельство о публикации №111040701533
Рецензии