Хроники сиалы цикл записки вора по мотивам трилоги

ПОЙ, ФЛЕЙТА! ПОЙ!

Ловчие рожки победно перекликались за его спиной,
Но сил еще много - можно бежать, уводить орков за собой.
Экономя силы, не сбивая дыхание,  он молча бежал.
Никаких иллюзий на спасение Алистан Маркауз не питал.
Он знал, что Первые рано или поздно настигнут его,
И знал - вряд ли выживет в этом бою против них.
И сейчас он желал и просил у богов одного –
Найти место, где сможет он выстоять против лихих.
Он не думал, что просто умрет  средь тумана с дождем,
И осенней Заграбы леса позабудут о нем.
Он не очень-то смерти боялся – он видел ее,
Он боялся, что гибель увидит лишь Смерть и зверье,
В ранней юности, помнится, виделось, что он герой
Погибает, собою закрыв кроля, как горой.
Да, красивая смерть и достойная песен она.
Только Смерть  выбирает, к кому приходить и когда…
Он Первым устроит войну, жизнь не даром отдав,
Лишь бы орки не луками били, со сталью напав.
Конечно он мог поручить этот бой одному из Сердец
Но смог бы потом жить нормально, пославши других  на конец?
Он привык идти первым всегда в любой проклятый  бой,
Направлять боевого коня на оскаленный строй.
Всегда первый, всегда милорд Крыса на пике удара.
И за то заслужил уважение жарче пожара.
Рожки вновь загудели, и граф помянул всею тьму.
Стоит бы поднажать или гибнуть, прижавшись к стволу.
Никогда этот граф не молился Сиалы богам –
Да зачем их тревожить по всяким людей пустякам?
Он берег ту едину молитву, что бы к Сагре воззвать.
И воззвал, всей душою богиню прося даровать
Ему место для самого страстного, жесткого боя,
Да, для смерти желательно место, что б в битве герою
Войны дочь, увидав его самую важную в жизни войну,
С одобреньем кивнула пред светом, канув во тьму…
Клены тут отступили, оставив место оврагу с мостом,
Очень старым, удобным для битвы батарным мечом.
Каменный, десять ярдов в длину и еще два в ширину.
Он для битвы как раз, чтоб сойтись здесь один к одному.
На другой стороне взгляд уперся в ворота из камня,
Что закрыли от времени город древнее Сиалы.
Вот и все. Есть минута, что б передохнуть,
А потом на мосту смерти в самое сердце взглянуть…
И не глядя на дождь, граф избавился вмиг от плаща,
Что бы он не стеснял всех движения, от грязи спася.
Милорд ножны отбросил и взял свой батарный клинок.
Он готов. Оставалось лишь ждать, когда вновь споет рог.
Рог запел, а затем из тумана выскользнул орк.
Пять, шесть, десять, пятнадцать, семнадцать. Семнадцать врагов.
Враг замедлил свой бег, боя клич молниеносно замолк.
Граф усмехнулся, радуясь верному ходу богов.
- Где твои спутники, человек?! - крикнул из Первых один.
- Далеко, - тихо граф отозвался – услышан был им.
- Так, сдавайся, мартышка, иначе ты мигом умрешь!
Но Милорд покачал головой, мол меня не возьмешь.
Вперед вышли два орка, и граф, холодея, узрел –
Все пошло вовсе, вовсе не так, как того он хотел –
Против лучников он уязвим, как пред ястребом мышки.
- Что же, Первые, вы испугались презренной мартышки?!
Иль вы вовсе не орки?!  Неужто не хватит вам духу
С ятаганами выйти ко мне и устроить пируху?!
Вы взялись за оружие трусов и малых детей!
Вас семнадцать, а я здесь один! Ну, давайте, живей!
Докажите тупой обезьяне, что вы не слабаки!!
Что вам стоит мечи обнажить, этот мост перейти!?
Тишина. И граф ждал. Граф молился и ждал.
А затем он почувствовал взгляд, тот, что насквозь пронзал.
Оглянулся. Да, именно так – Смерть стоит за спиной-
Женщина в простеньком платье без рукавов,
Пышная грива белесых волос, не с косой,
А в руках незнакомка держит букетик цветов.
Она смотрела пустыми провалами маски своей,
На того, кто сейчас же отправится следом за ней…
- Нет!!! Нет! Только не так! Не от стрел! – она все молчит. -
- Мне нужно время! Немного! Потом путь открыт!
Дай мне, во имя Сагры, лишь пару минут!
И сколько смогу – столько орков со мною пойдут!!
На секунду ему показалось, что откажет она,
Но, сорвав лепесток от нарцисса, назад отошла:
"Я подожду, но недолго" – такой был ответ,
А потом Милорд Крыса отправится с нею во свет.
Он еще крепче стиснул свой преданный  меч,
Зарычал, предвкушая грядущий рубиновый бой.
Эта битва последняя стоит возможный всех свеч,
Он умрет, как мечтал, как отмеченный небом герой!
- Последний раз предлагаем тебе сдать оружие, крыса!
Крыса? Что ж, ничего я плохого в том звере не вижу!
Милорд  удостоился чести носить ее на семейном гербе.
"Не загоняй крысу в угол" – иначе не сладко тебе
Будет с нею бороться в предсмертный для Крысы час-
Ей нечего больше терять - она дорого жизнь вам продаст.
- Вперед, шакалы! Я покажу, на что способна крыса!
Это решило дело. И все закружилось быстро.
Орки вступили на мост и, не торопясь, приближались.
Один впереди – остальные чуть сзади остались.
Граф ступил навстречу –  что б столкнуться на средине моста
Отчего-то вспомнилось детство Маркаузу тогда:
Когда в девять лет взял впервые он в руки клинок,
Мелодию боя никак уловить он не мог,
Но все завершилось, как только учитель ступил
На извилистый музыки путь, тогда граф победил!
Годы шли, могила учителя укрыта цветами,
Но песнь флейты для графа играла ударом кликами.
Вот та флейта играла ему, как когда-то, сейчас,
Напевала мелодию битвы… в последний раз.
И вела без устали туда, прямо в свет, за собой…
Пой, флейта! Пой!
Он встретил первого орка ударом клинка.
Его левая нога -  лакомым кусочком была…
Меч ударил по шлему, издав звонкий вой!
Пой, флейта! Пой!
Второй орк, на гибель не глядя, бросился к графу.
Быстрый укол, орк закрылся щитом и ответил ударом.
Ятаган с неприятным шипением воздух до праха.
Орк споткнулся о тело, расстался с своим ятаганом,
И державшей его не прикрытой от стали рукой-
Пой, флейта! Пой!
Добить того орка Милорду не удается.
И еще один орк на Маркауза в битву несется.
У него в руках ятаган и длинный кинжал.
Сталь плела серебристый узор – меч, играв, подпевал
Дорогой только графу невидимой флейте,
Подзадоривал орков незримыми криками: «Бейте!».
Каждый раз, как меч графа касался вражеской стали,
Он визжал, а враги под ударами графа стенали.
Он стоял до конца. Он стоял перед жизнью горой –
Пой, флейта! Пой!
Замахнулся Милорд, рукоять на шлем орку пуская,
Орк упал, обезумив от боли, на мокрую землю.
Меч дугой просвистел, насквозь черное тело пронзая,
Он последнее видел-то смерть, налетевшая тенью,
А в сердце Маркауза снова вскипал драки зной –
Пой, флейта! Пой!
Нет, он еще не пришел этот час - умирать!
Давайте еще песню петь и со смертью плясать!
Тут же пришлось отскочить молниеносно назад,
Орка держать в отдалении – упорный то гад!
Жаль, сильно смертью разя, не удержит своих сил герой –
Пой, флейта! Пой!
Орк выжидал, но момент слабины упустил –
Взмах мечом, только рыцарь его как-то так закрутил,
И в «гневной стойке» немедля пред орком застыл.
Граф стоял, но еще не совсем он врага победил.
И на миг он застыл – тех ударов безжалостный рой –
Пой, флейта! Пой!
Щека воина лучшего вроде бы влажной была –
Все же он в одной стычке удар пропустил от клинка.
Граф тогда не заметил, как острое орочье жало
Распороло лица половину вражинным кинжалом.
Все. Хватит ждать! Пора продолжат этот бой!
Пой, флейта! Пой!
И Флейта пела, а меч ее песню в сердцах подпевал.
Ятаган резал воздух, щит удар за ударом держал.
И когда меч завяз все же в жесткой плоти щита,
Торжествую открылся ударами орк, вот тогда
И ударил возникшим из воздуха едким клинком
В «крови яблоко», что стало орка концом.
Захлебнулся в крови орк и выдавил возглас с хрипцой!
Пой, флейта! Пой!
Щека разгорелась - зашили в ней горстку углей,
Но не до боли сейчас: «Эй, клинок, милый, бей!»
Неслись на Маркауза сразу же двое врагов
С копьем, с топором. Еще миг - к обороне готов
Первый (с копьем) просто пер, как кабан, на пролом,
Второй прыгнул на борт моста для удара верхом.
Милорд подскочил под топор – локтем прям промеж ног,
И вот уже скрылся в овраге поверженный орк.
Но второй еще шел и он был очень даже живой…
Пой, флейта! Пой!
Резкая боль отдалась в правой графа руке.
Копьеносец ударил, надеясь, граф выронит меч.
Но не вышло – Маркауз не раз бывал на волоске
И не плохо он левой умел, как и правой беречь
Свою жизнь, но в живот он пнул орка ногой
Пой, флейта! Пой!
Наносил орк удары Милорду копьем наотмашь,
Удар пяткой в лицо, жало в шею, и в грудь абордаж.
И держал он копье, как-то странно - над головой,
Граф с усилием мог отбивать от пчелы за пчелой,
Но не стоит сдаваться! Маркауз, ты смейся, не ной!
Пой, флейта! Пой!
Пот градом, смешавшийся с кровью, стекал по лицу,
Звенело в ушах, воздух сперт, ноги – братья свинцу.
Он уже и не знал, сколько пятится так по мосту,
Он за орком следил, приближаясь к немому концу.
Копья жало кругами плясало, бросалось к плечу,
Меняло движение, целясь в колено, к бедру,
Взлетало в лицо – все сложнее удары держать
Все что мог сейчас граф это только копье отбивать.
На выносливость бой этот был, и весьма не простой…
Пой, флейта! Пой!
Каждый ждал, что противник допустит ошибку свою
И пробиться сумеет во брешь, под стальную броню…
Меч правителя гвардии все тяжелеет в руках,
Вот отбил он удар, не успел отскочить впопыхах,
Оказался быстрее Маркауза проклятый орк:
Вбросив жало копья, он практически на землю лег…
Острие пробивает кольчугу на правом боку,
Без боли. Ударом тупым и подобным быку.
Но все не так просто и силы, Маркауз, с тобой!
Пой, флейта! Пой!
В горячке боя никогда не ощущаешь боли,
И сейчас лишь выдернул из плоти копье воин,
Ударив орка пяткой прямехонько в грудь,
И смог теперь орка к себе на удар подтянуть.
Орк распрощался с буйной свою головой –
Пой, флейта! Пой!
Граф к ране коснулся, на кровь он свою посмотрел.
И понял. Конец. Ему смерть теперь будет удел.
Была кровь чернее чем ночь и безлунная тьма.
Граф знал, что случается печень пробита когда.
Руки с тонкими пальцами мигом на плечи легли,
Он что сил зарычал, отряхаясь от Смерти руки.
- Не время! Я успею забрать  одного за собой!
Пой, флейта! Пой!
Мост кончился, и двое накинулись вмиг на него.
А еще один Первый с фланга пытался зайти.
Граф Маркауз меч держал лишь единой рукой,
Это как-то могло чуть отсрочить их с Смертью пути.
Но сочилась меж пальцев кровь дикой водой…
Пой, флейта! Пой!
Весели мою Смерть! Песней радуй своею да так
Чтоб навечно запомнился ей тот отчаянный бой!
Ах, как жаль, это видят лишь орки, и мой собственный мрак,
Как досадно, что скоро в дорогу идти и в покой!
И флейта пела, а меч вторил ей яростно, грозно!
Отойти, и ударить, поймать, контрудар, отойти.
Вновь удар. И еще. И закрыться. Наверно, не поздно!
Повоюю еще, я уродливый Первый, с тобой!
Пой, флейта! Пой!
Он выбросил левую руку вперед - кровь в глаза.
Орк на миг потерял темп (на рану теперь уж плевать),
Подрубил орку ногу и пошел напролом до конца,
До конца. До конца. Всех врагов до конца убивать.
И никак не услышал бы в миг Милорд оклик: «Постой!»
Пой, флейта! Пой!
Песнь гремела над лесом, над миром проворно несясь.
Интересно, а слышат в отряде, как флейта поет?
Наверное, нет, они так далеко от меня.
Далеко. Граф победой улыбкой, насмешкой, живет!
В глазах стало темно, в ушах шум, идет вкруг голова.
Отмахнулся вслепую, разумом меч свой ведя.
Угадал ли удар, отбиваясь, как призрак слепой?
Пой, флейта! Пой!
Клинок натыкается на что-то твердое, миг…
Рукоять меча еле уж держит теперь уж Герой!
А затем слышит чей-то короткий и булькнувший крик…
Пой, флейта! Пой!
Ну что, Смерть, ты видишь, ведь это получше стрел?!
Он еще повоюет с отребьям. А свет – не удел!
Почему же так стало в всем мире и в свете темно?
Почему меч поднять и разить стало так тяжело?
Это снова твои что ли руки, красавица-Смерть?!
Нет! Не время еще! Повоюю я с ними – поверь!!
Ты слышишь, как флейта поет?! Эй! Ты музыку слышишь?!
Это твой голос снова, красавица?! Это ты дышишь?..
Мне встреча с тобой – не удел – не пойду за тобой -
ПОЙ, ФЛЕЙТА! ПО..

18.11.07

П.С. Данное произведение было написано путем перефразирования прозы и перестановки слов автора (А.Пехов) для получения должной рифмы.