Она писала стихи... А он...

  Она писала стихи...Он был художником...Незнакомые друг другу, оба любили приходить в театральный сквер.У каждого был "свой"излюбленный уголок,"своя" скамейка.Здесь было так уютно и спокойно,какая-то особая атмосфера.Она писала по-старинке-карандашом, в "общей"тетради...Он не брал с собой мольберт и краски...Только альбом и несколько остро заточенных карандашей.

Город готовился к очередному празднику.В сквере жгли костры из опавших листьев,красили скамейки и ограды...Так получилось,что "нетронутым"оставался небольшой "островок,"ближе к выходу.Он и она присели на скамейки,друг против друга.

Когда вдохновение посещает творческого человека,то он попадает в волшебное, одному ему известное,измерение.Жизнь вокруг плывет мимо,обтекая...

Они не замечали друг друга...Каждый,в своем измерении...Она опять услышала шепот,только ею одной различимый...Голос диктовал,надо было успевать записывать...Она то хмурилась,то улыбалась,то замирала,прислушиваясь к себе...

Он что-то рисовал резкими,четкими движениями...Графика...Он особенно любил этот жанр...Это-как стихи в рисунках...

Она вздрогнула от неожиданного,мерзко-подленького звука сломавшегося грифеля.Беспомощность...Липкая,как страх...Страх не успеть за голосом...Она оглянулась по сторонам,как будто искала помощи или поддержки...

На скамье напротив сидел мужчина и сосредоточенно рисовал...В левой руке он сжимал несколько карандашей...Казалось,вот оно,спасение...Но отвлекать художника по мелочам,когда он творит...Это-кощунство...

"Ничего,ничего,,,До дома- всего ничего,успею...Главное,повторять за голосом,а дома "стенограмма" обязательно станет стихотворением..."Она резко встала и зашагала к выходу.

Мужчина машинально посмотрел ей вслед.По аллее шла высокая,стройная женщина в светлом пальто.Ветер заигрывал с ней,лаская волосы,развевая бирюзовый шарф...

Художник стал быстро делать набросок...Главное,запомнить цвет...Игру света...Игру ветра...Дома он напишет это акварелью...Решено...

Взгляд случайно упал на скамью напротив...Ветер,проводив незнакомку,вернулся,и,теперь,с любопытством озорного мальчишки листал забытую тетрадь...

Мужчина не знал,как ему поступить...Он решил подождать,но незнакомка не возвращалась...Оставить тетрадь здесь?Кто знает,какая ей будет уготована судьба...Он не прочел ни строчки(читать чужие записи,письма-все равно ,что подглядывать в замочную скважину),но из-за плеча ветра успел разглядеть,что это-стихи...Взял тетрадь,вложил ее в свой альбом и зашагал к выходу.

На лестничной клетке она увидела свою соседку...Одинокая старушка держалась за сердце..."Скорая"...больница...уход за больной...В этой суматохе она и не вспомнила о тетради...А когда спохватилась,то после бесплодных поисков почти смирилась...

Он часто приходил в сквер,в надежде на случайную встречу...Но хозяйка тетради все не объявлялась...И тут его осенило...

 Взяв новую тетрадь,с десяток(!)новых карандашей,она снова решила пойти в сквер.Подходя к театру,заметила новую афишу.Подошла,посмотрела и...замерла.

 По аллее уходила женщина...Высокая,стройная,в светлом пальто...Бирюзовый шарф развевался на ветру...Позади осталась скамья с забытой тетрадью...Никакого анонса...Только одно слово"Позвоните" и номер телефона.(Как ему удалось договориться с директором театра,так и осталось их маленькой тайной.)

 Она пишет стихи...Он рисует ...Она не ворчит ,если  он забывает забить гвоздь или починить утюг...Он не выговаривает ей за пересоленный суп или сбежавший кофе...Они оба знают,когда приходит вдохновение,то отвлекать по мелочам-кощунство...

 Когда-нибудь она напишет стихотворение об этом...Одно четверостишие  уже давно "носит под сердцем"...Она шутила про себя:"Вечно беременная стихами,  босая и на кухне..."

        Историю этой любви
        Теперь знают даже их внуки...
        Она писала стихи,
        А он дарил к ним рисунки...



P.S.    Я сочиню эту сказку,
        В нее поверю сама...
        Я-карнавальная маска
        Той женщины,что одна...