Серые, безмолвные субботы
И деревья гнутся под дождем.
По полу раскиданные ноты
Пыль покроет тонким серебром.
Лампа желтоватая погаснет,
Я с постели мятой поднимусь.
Знать не будет этот день ненастный,
Как ему беззвучно рассмеюсь...
Как сбегу по лестнице остылой...
Не услышит стука каблуков.
Как забуду голос опостылых,
Дребезжащих в темноте звонков.
Пыль
© Copyright: Двадцать Одна, 2011
Свидетельство о публикации №111040601161
Свидетельство о публикации №111040601161
Рецензии