Знаю, что вначале – ****и,
Потом водка, кабаки.
А когда душа осядет,
Тогда пишешь в ночь стихи!
Коль не пил, то день здоровый,
Но не сутки же страдать?
На хрена мне гон дешевый,
В ломке хочется всех драть!
Кругом вижу злые бабы,
Морду крутят – выпендреж.
Ах, ебливые вы жабы…
Что же я – на хрен похож?
Если, в общем, и похожий,
Что с того, едрёна мать?
Пусть и с красной пьяной рожей,
Что ж теперь мне не давать?
Можно же конечно проще,
Все желания излить.
Плюнуть бабам на их мощи,
И с похмелья отдрочить!
Забег в ширину...
© Copyright: Беня Крюк Уральский, 2011
Свидетельство о публикации №111040501887
Свидетельство о публикации №111040501887
Рецензии