Во мне бушует рифмы океан.
Во мне рождаются слова,
Я никому их не отдам,
Хоть и жива едва.
Во мне родился мелкий дар –
Могу перо терзать.
Не знаю что страшней – пожар
Или стихи писать.
Во мне не умер ли поэт,
Увы – стихи плохи.
И никогда б увидел свет
И ни одной строки.
Во мне бушуют вихри слов.
За что это, за что?
За то, что не найти любовь?
Мне кажется – за то…
***
© Copyright: Шеллена, 2011
Свидетельство о публикации №111040510149
Свидетельство о публикации №111040510149
Рецензии
