Апрельское ретро

В окошке старом переплетом в парк, на акварель весеннего заката, ладошка тюля гладит полумрак, я прячу в угол глупость циферблата: неизмеримость. Тонкий силуэт,  ты смотришь мимо – лакомство касаний,  но в сказках, к сожаленью, секса нет, и потому мы сказки пишем сами. Зато есть шляпы, юбочки, чулки, и патефон, и тонкий запах пудры, и в рюмке ландыш. Скомканность руки. Пастелью пишешь с  вьющейся натуры на мятый лен холста – твою кровать, осипшую, сорвавшую пружины. Соседи хоть однажды вспомнят мать, ведь сами так печальны и невинны. А ты меня играешь по слогам – французский вальс на тонких сильных пальцах… Я чистой нотой к призрачным богам пронзительно взметнулась, чтоб остаться в окошке старом переплетом в парк. И говорить с тобою – шепот в шепот. Ажурный дым. Мерцающий коньяк. И твой до боли беззащитный локоть. Парным туманом стелется закат, и солнце абрикосово и сочно в окошке старом – переплетом в парк. Куда я заманю тебя по строчкам. Ты так беспечна, ты пройдешь по ним под бирюзовой аркой небосвода.

я аккуратно поднимаю нимб

и прячу в ящик темного комода.

05.04.11