На форзаце две даты – рожденье и смерть,
Наша жизнь так похожа на прочерк.
Мастер, знаешь, те книги не могут сгореть,
Но ты можешь поджечь, если хочешь.
Звуки нервных шагов растворятся в тиши,
И лишь стены – безмолвный свидетель
Как в жестокую схватку с грехами души
Снова вступит твоя добродетель.
Напечатай страницу и тут же сверни,
Потерявшись в обилии знаков.
Это разные годы и разные дни,
Просто каждый из них одинаков.
И вся жизнь чередой недописанных глав
Прервалась в ту проклятую осень.
Знаешь, время – оно либо мчится стремглав,
Либо словно не движется вовсе.
Строя стены из фраз, баррикады слогов,
Прячась с глаз, удаляясь в подполье,
Мы, как дети, всего лишь хотим одного –
Чтобы просто нам не было больно.
А по венам Фалернского медленный яд,
По плечам мерный гнёт одеяла…
А ты знаешь, они все ж неплохо горят…
И сгорают. Я проверяла…
Булгаковское
© Copyright: Рокси Роуз, 2011
Свидетельство о публикации №111040407108
Свидетельство о публикации №111040407108
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.