* * *
То ничего,
немного зябко, тянет грустью.
К чему с плеча чужого
вещи мерить,
Затерянному
травяному захолустью,
С надеждой в жизнь,
я продолжаю верить.
Непросто промолчать
в ответ злословью.
В краю полей
с судьбой своею сладил.
Я руки не умыл
людскою кровью
И душу грязью липкой
не изгадил.
Нет, не унизить нас,
презреньем дутым вам.
Да, деревенский я,
Простой, как лапоть.
Не бить,
не бегать не могу по головам,
И нет сноровки
выжимать и хапать.
Но чаще мне теперь,
не скрою, больно
с беспомощности
буйной головы.
То наших дедов
русское раздолье
Знать, что шельмуя,
в клочья рвёте вы.
Тяните, милые,
к себе порезче вожжи,
Да через спину жарче нам
прищелкнете кнутом.
В седой истории
все повороты схожи,
и что сегодня сеяли,
аукнется потом.
то ничего, немного зябко...
© Copyright: Николай Иванов Росич, 2011
Свидетельство о публикации №111040407003
Свидетельство о публикации №111040407003
Рецензии